ЧУЖЕПЛЕМЕННЫЕ. К ТОМУ ЖЕ, ЖЕСТОКО ОБОЗЛЁННЫМИ И НЕНАВИСТНЫМИ ДРУГ К ДРУГУ СТАВШИМИ. В i рю я, в i риш ти в i снування чистоти, Т i льки де она – не знаю. I сьогодн i – не знайти . Слова из современной украинской песни. Прилежно следовать рутине насущного ежедневья – это и есть самая обыкновенная, скучная драма бытия. К ней, за неимением вокруг других ярких развлечений, в прилежно описываемых мною событиях о медленно тлеющем многолетнем Донбасском противостоянии, со временем, деваться-то некуда, привыкаешь. Вымученно задумываясь. Если не попутно, то иногда. Размышляешь о том, что в обрядах неизбежных последовательностей, в приевшихся повторах поголовного оболванивания, мало что может изменить дальнейший ход запанированных заранее действий. Разве что, к примеру, это будет сбой в работе радиостанции, с которой по давней привычке дружишь. И под звуки передач которой живёшь. Или, плавно пробираясь к сути задуманного, чтобы, познав его, говоришь об этом миру. Продолжая тихо существовать. Хлипко-горько обитать, в хрупкой нише своего маленького счастья. В точке заданных координат рьяно ожесточившегося дуализма, как навеки определённой и философски точно обоснованной невозможности единства материального с духовным. Бескомпромиссным равноправием своим, однако, определяющим, на многочисленных географических картах, расположение большого, блокадно-осаждённого города. Заблудившимся и неряшливым призраком блукает-мечется он сегодня по степи Донецкой. И Донецком, вестимо, он и сам зовётся. По современному правописанию своего названия - разнящегося в языках, русском и украинском. На слух – весьма мягко звучащим, по-украински: Донэцьк. Стрелой, взбудоражившей сознание, застряло в мыслях это слово. О котором никак не вспоминалось в недавних прошедших годах. Но щемяще-тошно припомнилось. Когда в один из октябрьских дней исчезли из радио эфира голоса местного русскоязычного вещания. Одновременно. Все станции, звучно гэкавшие и окавшие, и тесно, в притирку, примыкавшие друг к другу на чёрной шкале радиоволн, замолкли. Самоизолировались, в остроте текущего исторического момента массово-остервенелой борьбы с невидимыми вирусами. Оставив вместо себя сухой шаблон характерно раздражающей эфирной трескотни. Где-то – дребезжаще громкое, где-то – оглушительно вопившее, ощетинилось бунтарство несогласия против насилия быть проводником заглушённого безмолвия. Но оказавшимся, как мне увиделось это далее, довольно знаковым. Тщательно отфильтрованным неожиданной случайностью. Очень напомнившей мне в тот день звонкую, девственно чистую свежесть первых весенних часов. Она всегда быстро и смело распространяется в радостно возбуждённом пространстве наступающей весны, очищая его от скопившейся в нём, за долгую зиму, черноты окончательно увядшего безразличия. С ним поздняя осень, так повелось, переходит в погодную отмороженность дальнейшего бытия. Загромождая зимний холод, как свалку всего отжившего, промозглой слякотной мерзлотой. Такими помнятся теперь зимы, жирно отретушированные в летописях летоисчислений скопившимися в них, за весь прошедший год, проблемами. К счастью, они потом как-то резво слабеют. Частично, кто его знает, как, исчезают в никуда. Едва только приходит время обновления. Это – когда эффектно взмывает вверх занавес наступившего нового года. И пошло-поехало. Привет всем! Новогодье! Однако, так получается, легко переживается любая зима в ежедневных звуках радиостанции. Которой отдаёшь своё предпочтение. Причины следования осознанному выбору – у каждого свои. Для меня, к примеру, очень важно не вязнуть в зловонно-топком болоте бесконечной болтовни, которую мастерски своим слушателям вливают в уши, лошадиными дозами, без никаких на то предписаний, на радиоволнах дешёвых словесных баталий-развлекалок, эксперты-болтуны, титулованные гуру всяческого, бла-бла-бла, блин, всезнания. Которое, главное для организаторов подобных радио балаганов, – не сбавлять темп говорильни, стало нынче великолепным способом выколачивать из воздуха бабло. Жадными ручищами сладострастно-волшебно конвертируемого потом в заветно-оживлённые хотелки душИ своей. Фантазии-фантасмагории – у каждого завзятого политолога-провидца – свои. Да, коняшки-горбуняшки, сказочные, бывает и выбивают изящно подкованными копытцами своими золотую пыль. Выбивают её из пустого места, перед ненасытными до сказочных богатств глазищами увлечённой насущными разборками безобразно ополитизированной о соби. Озабоченной гражданской сознательностью и подолгу, оттого, пребывающей в отягощённом грядущими страшными пророчествами шаманстве. Выбивают золотоносную пыльцу лошадки славные и тут же слабовольных нерадивцев-неврастеников, привычно легко жульничающих по закромам чревовещания, в режиме -7/24, соблазняют. Завлекают отведать запретный грех обыкновенного ненасытного стяжательства. Кто ж в этом виноват? Если богатыми, да чтобы, у-у-у х, как богато богатыми!, жуть как всем политическим вещунам быть охота! Да кайло бы им, проводникам словесного шаманства в мозги забубённого плебейского ширпотреба, из второсортицы нестабильной актуальности, кайло – каждому! В руки! Чтобы не мутили, сутками напролёт, пустобрехом своим, истерически гарланящим, индивидуально ничтожим, до полнейшей возмутительности перепутанные нескончаемым социальным апокалипсисом человеческие мысли. Что пользы от порожней говорильни, если у жизни на всё – свои законы. Ах, да. Пишут-то их, буковка в буковку, собственное самовластие предержащие. Вульгарно страстно и властно имущие её, власть, то есть… Думаю, не стоит того, чтобы говорить о радиостанции моего выбора. Не идеален он. И совершенства в нём – аж никакого. Потому и меняется часто. Но ПРОМИНЬ , по-украински, ЛУЧ , долетел до Донецка, из понемногу забытого Киева. В день, который остался в моей памяти, как нечто совершенно приятное, в череде нескончаемо нудной безнадёги тупого Донецкого безвременья. Она-то и побудила меня к новым откровениям. В словесно-грязевом потоке новейшей попсы, запомнилось, вяленько прокрутилась на эфирном сёрфинге современного безвкусья ещё одна, очередная порция певческих рулад. Из разряда абсолютной и жадно востребованной бредятины. Типа, полнейший атас!: Пустите меня на танцпол пьяным подвигаться Здесь так хорошо, пропали все лица и я пропадаюсь Пустите меня на танцпол на лайте подвигаться Глазами за стекла закройте мне выход, останусь здесь до конца. Интересно, не в синем ли настроении на танцухе захотелось пребывавшему в тяжком похмелье пьяным подрыгаться, попадая в тему дня, под подвывания другого любителя сладенького. И жизни, такой же, в том числе. Но, как уже сказала, стихли на радиоволне звуки, подмоченные кислятиной отвращения: а не слабо теперь, без цензуры нравов, быть духовными кормильцами плебеев. Жри!, чернь затурканная, низкопробные стенания, для ушей твоих специально “любовно-трепетно” выписанные. На гаджэтах-смартфонах – продолжение досмОтришь, если вожжа под хвост попадёт. Ну а из приёмника, между тем, что-то внятно потрещало. Не обратила внимания. Но заговорила вдруг прежняя станция по-украински. Чётко и внятно. О погоде на предстоящий день. И уж совсем по сердцу жарко полоснуло, когда тихо за Донэцьк любимый порадовалась: много солнца и тепла пообещал в тот день бархатный мужской голос моему городу. А потом, когда прозвучал рекламный анонс на мови, то есть, на нормальном и красивом языке, и гучно так громко!, начался музыкальный блок. Часовый прогон современных украинских песен. Не предполагала, что не полных семь лет отчуждения от всего того, что было когда-то многолетне-настоянной на дружеских посылах многогранной и легко узнаваемой культурой моего края, так разительно скажутся на всём, что ныне составляет жизнь нашу насущную. Я позволила себе сказать нашу жизнь. Потому что происходящие сейчас перемены касаются здесь всех и каждого. Многие, пожалуй, и забыли уже, а, может, не моргнув бесцветными глазами, лгут в открытую, отрицая – нет на загнивающем Плюке правды - каким мощным и самобытным явлением есть и будут украинские песни. Не бездумное разгильдяйство разгулявшейся стихии. Но плавно проистекающая по векам ярко-мелодическая мудрость степного народа. Душистыми барвинками, красочными и умилительно мягкими, легко и радостно наполняющими душу. Особенно, когда истерзанная в кровавом блокадье, истончилась-истрепалась она в поисках истины. Той самой. Что, обнажаясь острой правдой, чудом выпорхнувшей из подпольного мрака обалдевания, слепит и мучает разум пытками очевидного: ну не может же быть полноценно мощного настоящего. В этом измордованном Донбасском крае неистребимого природного благоцветения! Без сплочённого и единого мышления. Как это было ещё совсем недавно. Когда прочным и нерушимым виделся здесь союз множества народов и народностей. Равноправием многонациональных нравов охранявших эту много повидавшую многострадальную землю от распрей и вражды. Неизмеримой широтой своего непостижимо необъятного равнинного простора пестовавший мысли о священном человеческом братстве. Важно, очень важно это понимать. Свято-бережно, пуще зеницы ока храня узы единства, завещанные предками. Да пока звучали песни, незнакомые, мягкие, запахами цветов полевых украинских пропитанные, подумалось: а ведь все они – уже из тревожного нового времени. Ставшего здесь, на Донбассе, синонимом страшного разобщения людей. Не народов. Потому что издавна семьи Донбасские – это всегда были драгоценные и благородные слитки сплочённости наций. Стихийно и одним махом расколотые ныне на части. Кровоточащие разлуками, не по воле, и страшным забытьем, выворачивающим мозги наизнанку, переболевающие. Маются-забывают дети на чужбине стариков своих. Много о предках не подумаешь, когда в чужих краях для них самих, странствующих там пасынках и падчерицах злосчастной фортуны, куда силком выпихнули их из их крепких семейных и затишных закутков их судеб – одна неволя. Томятся за спинами горемык, лишний раз оглянуться больно, истошным одиночеством нудятся, постаревшие ещё на семь лет здешние старики. Медленно дичающие. Покорно, без сопротивления дряхлеющие. Как многие местные деревья с омертвевшими сухими ветками. Стихийно-заразительно, бесполо и, как будто в одночасье, выстрелившими из сонма увядающей зелени своим обескровленным безжизнием. Не радует такое видение повсеместного хаоса: небрежно-растрёпанный, обросший беспорядочными крюкастыми ветками-уродцами раскидистый тополь-горожанин. Да не один он такой. Рядом, по аллеям парков и вдоль городских улиц – разношерстно-сиротская, бродяжничающая толпа безмолвно терпящих бедствие страшнолетья каштанов и клёнов. Страшнолетье это, оказывается, ещё имеет и запах. Это – гниение не убираемых, дружно, осень-то как балует теплом!, разноцветными охапками опадающих с деревьев листьев. Сплошным, полинявшим, от долгого лежания на земле покровом, на глазах, без сраму, зловонно и окончательно перегнивающих вечным лиственно-сезонным отмиранием. Очень уродливо оно, всяко-разно перекошенное, смертоносное такое брожение. Не могущее быть никак скрытым огромной силой мучительности. От своей ненужности. Никому. Давно забывших об общеизвестном: посадил дерево – ухаживай за ним. Вскапывай землю у его ствола, чтобы дышалось легко корням его. Поливай молодые саженцы. Уж коль невмочь не трубить всему миру, как много деревьев в Донецке высажено. Да убирай в срок опадающие листья. Подготавливая дерево к весне нового его цветения. Именно весной, следующей за зимним зимними штормами, продолжается, вполне понятное действо, цветущее возрождение жизни. А так… Доведённое до последнего предела человеческое безразличие. Это, когда опавшее, умирающее лиственное бремя, именно – так, превращается под ногами прохожих в сухой измельчённый порох. И это – ещё не всё. Дальше - утрамбовывается он, перетирается человеческими ногами в труху, мёртво оседающую в порывах осеннего ветра неприятной мутно-пыльной массой. Скапливается она отхожими кучами, вдоль разбитых военно-бесхозным временем неисчислимых городских бордюров. Как наглядно орущий признак благополучно быстро, чёрный позитив запредельного ментального убожества!, приживающейся в городе, вгрызающейся в городской антураж долго сдерживаемой скверны плебейской нищеты. Во всеобщей окружающей ничтожности. Различаемой новыми знаками отличия: разруха, прущая со всех щелей – не чета пошлой и бездарной роскоши зажравшегося центра! Но какое великолепное наглядное пособие, Боже Всемилостивый, лихо лютое, в убогом краю омертвления нравов… А есть народы, мордва, к примеру, у которых дерево, по поверью, считается центром Мироздания. В тиши его благодатной изумрудной ветвистости говорили-общались древние с Богами. Челобитно и прилежно каялись за греховность, терпеливо выпрашивали милости. Веровали: время жизни любого дерева – присутствие Бога на Земле. К слову, у мокшан Владыка всего сущего именуется Шкай – ВРЕМЯ !!! То есть, ВРЕМЯ и есть Земным Богом . Такой была система давних верований. Утерянная сегодня. Напоминают о ней деревья, каждое, по факту своего присутствия на Земле – священное. Да, по-прежнему, таинственно-сердечно, влекут к себе молельные поляны в Мордовских краях. Куда, как было это в старь, по-прежнему приходят старики. А где же святость дней сегодняшних? Болтается она в воздухе на истёртых верёвках подручного двумыслия. Незачем его видеть. Но особенно оно заметного - в новостях о событиях в городе. Как-то дико и тревожно впечатляющими безразличными строчками, к могущим возникнуть мнениям, на предмет закрытия в Донецке роддома. Не простого. Особенного. Бывшего наполненного многолетним опытом исследований, как особой отрасли медицинской науки, о недоношенных детях. Бывшего напичканного соответствующей дорогой аппаратурой. И всё – во имя зарождающихся на Донбассе новых человеческих жизнях, попавших в полосу бедствия. Но теперь роддом закрыт. С оговоркой: во имя спасения в его стерильных стенах тяжело больных коронным вирусом. Кто назовёт такое решение мудро обдуманным? Опять получается, не строили, не возводили, не пестовали, да ума, недалёкого, хватило, или уже родились с располовининными мозгами?, чтобы разрушать. И как же теперь программы(!!!) о приёме рожениц, на бесплатные роды, со всей материковой Украины!? И приезжали украинки, о них проведав. Используя такой соблазнительный шансик - на халяву в Донецке разродиться-подлечиться. Радостно восхищаясь, утрите носы свои, завистливые дончанки, бесплатным, специально для них созданным раем. Да вот случилось. Остались – несколько роддомов. На весь город. С поднебесными ценами, для дончанок-рожениц, за родовые потуги дать жизнь новорожденному ребёнку. Но и лечиться от коронавируса здесь – не манна небесная. Центральные аптеки города “радуют-ухахатывают” посетителей объявлениями на входных дверях: получено лекарство от коронавируса. Цена за 50 таблеток – 13 000 рублей. Ну полнейший, тебе, да чего там!, наблюдается полнейший триумф победы искоренённых в политической экономике недостатков над специфической недоразвитостью оболваненных аборигенов. Всё, что другое – его, как бы, и нет. А, может, где-то и есть. Но чаще - уже было. Но вдруг! - объявляется вновь. Правильно, появляются исчезнувшие, было, лекарства, по новой цене, накрученно-завышенной более, чем дикарской жадностью невидимых властителей Донецкого аптечного-базарного привоза. Аптеки же – “на-род-ны-е”! В них – всё для тебя, народ! Да знает он имена своих кровопийц. Для которых – особая приятность переживается в болезнетворных инфекцинионированных баталиях. Кишмя кишащих среди человеческого поголовья с рублёвым достатком в пределах среднего прожиточного минимума, с обжигающим сознание лимитом, – аж в 6 500 рублей. А, если, чуток больше получается, в дырявом кармане синих физкультурных штанов, с белыми лампасами по обоим бокам потёртых, физкультпривет!, штанин, то ты уже, народ!, - богатенький буратинка! А два раза по 6 500 - аккурат на две упаковки таблеток должно хватить. Удачно сформулированное и просчитанное соображение, как говорится на двоих. Третий – лишний! При соблюдении мудрого условия: если не есть, не спать и, вообще, - не жить дальше. Когда, после поедания чудодейственный, так наобещано, таблеток, пойдёт по ослабленным болезнью многотерпеливым плебейским жилам кайф. От мысли, что стал ты не только обладателем такого щирого исцеления. Но, ой, как же гоже гордиться такой новизной!, ещё и примкнувшим к гурту новоизбранных, не обделённых щирозаветным вниманием гуманитарной доброты. Как всегда, на продажу. Чтобы было вокруг радости побольше. Цвети, Донецк! И процветай! А начинались лечилки вирусного мутанта, за неимением в городе радикальных средств борьбы с коварным вирусом, с пятиминутных телевизионных роликов, напичканных “правильными” инструкциями, как тщательно, на фоне льющейся из крана проточной воды, палец за пальцем, не спеша, не нервируясь, не наспех! – главное!, мыть свои руки. С чистыми руками – как-то радостней продолжать тянуть лямку революционно-заздравного обнищания. А, что вода только в центре может зазря из кранов литься, а в городках местного дрейфующего вымирания она – всё больше по пластмассовым флягам одурманенным от “неиссякаемо” бурно переживаемой “радости” собирается, да по углам жилых коморок хранится, так об этом забылось. И не вспомнилось, словоохотливыми инструкторами по пропаганде строго-неукоснительного обеспечивания подногтевой чистоты. Все пусть знают, оттуда зараза ползучая на белый свет выползает! Да не пробить микробам мракобесной ворожбы стерильную сознательность сплочённых масс. Неа, нечего и пытаться. Предпочитают массы массово пошалить на празднествах. Ох, как же порадовал ими, не продохнуть от веселья было!, коронавирусный сентябрь!!!. А потом, дело житейское, и в маски все поголовно облачились. Зато!, как здорово пооралось: рюмка водки на столе!!! Аж 70 000 человек, довелось дознаться, забыв об инструкциях выс-с-с-шего собрания – больше 15 не собираться – отметились перед взором заезжего отчаянного и бес-с-с-с-трашного парня Лепса. Нормально, Григорий! А как отлично, Константин! И какой блаженный довесок к патриотическому снобизму добавился! Да способен он, у-ух, как способен он, народ!, в экстазе дикого веселья с подногтевыми микробищами справиться. Да ещё и растопить, в придачу, разъевшееся самолюбие любой зазнавшейся “звезды”. В кавычках слово, верно. Не о небесных же звёздах говорю. А под ними, неопознанными небесными светилами, ничто не ново. И даже – страшно… Очень и очень страшно... “Шесть лет вызвали необратимые техногенные последствия для и без того деградированной экологии Донбасского региона. Виной тому — процесс массового и неконтролируемого затопления шахт, который уже набрал катастрофические обороты”, — говорит доктор технических наук, гидрогеолог Евгений Яковлев. Из Украины. - Среди последствий — проседание поверхности, спонтанные выделения газа, локальные «землетрясения» и, что самое опасное, попадания грязных «шахтных» вод в грунтовые, а также в реки и озера. По мнению ученого, все эти факторы угрожают «уничтожением жизнеобеспечивающего потенциала Донецкой и Луганской областей”. Да. Уже, первый пробный вариант, протрусило Макеевку, Донецкий городок-спутник, будоражило подземными толчками всю прошедшую осень. На большой бы экран, что совестью мира зовется, вынести убогость выживания тамошних жителей. Беспросветно-вековая нищета. Жирно подпитанная в спивающейся безработице босяцким безденежьем. Сдобренным пристрастием жертв трудно проживаемых жизненных условий к наркоте. В клоаке неискоренимых пороков пропитанная блажь обезнадёживания, вонючей дешёвой бражкой сдобренная. И, никто и не считает их теперь, декадами обмана грязно пропитанная. Которым, как липким пеплом барского презрения, посыпают головы жителей тех краёв, растерянных, подавленных , обозлённых и далеко неглупых, хозяева Донбасса. Всякие. Давно здесь отметившиеся. Недавно. Последнее здесь, то есть - недавнее – бесконечно. Хотелось бы его истребить, избавиться о него, чтобы дать жизнь чему-то новому. Дышится им, очень скоротечно это явление, когда лучи здешнего солнца пробивают тьму повсеместного разложения. Да всё новое, как в заколдованном омуте, старым и остаётся. Как только исчезает с небосклона солнце. И нет силы такой, чтобы вырваться из этого ада. В измордованном городке, у старой затопленной шахты. Выбывшей, по причине своей сверх всякой меры изношенной ненужности, из технологической цепочки: уголь-кокс-металл. Или – уголь-электроэнергия. Таким было когда-то составляющее всей промышленной зоны Советского Донбасса. Душу сегодня потрясающая правда. Двухэтажные постройки, родом из середины прошлого века, осыпающиеся на глазах безверием трухлявым словам. В них, в дурно пахнущих человеческих норах, расползлись по стенам разрушительные трещины. Тонкие и неуверенные, вначале, они быстро обросли чернотой скудного быта. Её так много в тех злосчастных домах, что излишки тамошнего горя и отчаяния быстро заполнили чёрную пустоту нового несчастья: часто повторяющиеся гулкие подземные толчки, ведущие к разрушениям. Хотя, что же дальше разрушать, если жизнь давно стала здесь подобием испитого до дна отчаяния. В предсмертных муках грядущего вымирания. Оно – неизбежно. Подземные воды не работающих шахт уже дают о себе знать. В перспективе, не откачанная, годами не откачанная вода поднимается вверх. И, ввиду того, что Донбасское подземелье перенасыщено разного рода полостями, именно они будут заполняться водой. Провоцируя обвалы, оползни, выделения газа. Есть в этом регионе и участки с глинистыми сланцами. Почва та напитывается водой и разбухает, как хозяйственное мыло. Многократно раздуваясь, она выползает из своего подземелья, Разрушая поверхностные слои. Истины ради. Около 600 шахт Донбасса связаны между собой горизонтальными и наклонными выработками. Именно по ним пошла “гулять” ничейная вода. Потоки подземных вод – на подступах к питьевым колодцам, рекам. Дополнительные потоки – из копанок. Их здесь - около–6 000. И дополнительная нагрузка на подземные грунты в виде загрязнённых нефтепродуктов, тяжёлых химических соединений. Никто их отсюда не убирает и не откачивает. Вода в таких шахтах – дословно: поднимаясь, концентрирует все растворимые элементы угля. Это различные соединения железа, марганца, свинца, ртути. Поэтому, шахтные воды иногда могут быть чем-то вроде серной кислоты. На шахтах, которые уже закрыты, «грязные» воды просто идут в грунтовые и поверхностные. И самое страшное. Под Донбасскими звёздами. Военный конфликт на Донбассе не приближается к своему завершению. Ускоряется процесс затопления шахт и копанок. Следствие – спонтанное выделение газа и проседание земной поверхности. Аварийные прорывы воды уже наблюдались и в самом Донецке. И ещё страшнее – грязная шахтная вода подтапливает существующие водозаборы по всему региону. Понятное дело, мало чего целебного, пригодного для жизни, в такой воде имеется. Как следствие: очень востребованы пятилитровые баклажки. С ними бегают по заваленным опавшими листьями пешеходным дорожкам пекущиеся о своём здоровье граждане, наполняют тару, в многочисленных очках продажи, привозной, кто же его знает, откуда?, водой. Иногда, и в квартирных кранах она ничего себе, нормальная. Нормально ещё процветает здесь похоронный бизнес. Работают там, по отзывам, ребята хорошо. Слаженно, делово, своевременно. И даже – красиво. Но, повторяю, это единственная в Донецке структура, к которой мало предъявляется, со стороны потребителей таких услуг, жалоб или нареканий. Но есть кладбища, посещение которых не рекомендовано. Много там неразорвавшихся мин. Такой считается вся окраинная городская территория, прилегающая к зоне боевых действий. Однако кладбища эти, там, упорно посещаются. Жалуются люди, как остервенело очищаются они мародёрами от разных гранитовых безделушек, на перекошенных заброшенных могилах, многолетней лиственно-травяной ветошью присыпанных. Такой есть сегодня ещё одна отвратительная жизненная страница кровавой Донбасской драмы. Если вдуматься, семь лет позорной Донбасской войны – это время формирования нового мировоззрения. Базирующемся на умении выживать в новых жизненных условиях. Год за годом прописываются они в сознаниях. Отдельными, многообещающими трактатами. Но, по сути, никому, ты, среднестатистический гражданин земли страдальной, никому ты не нужен. Не нужен, но медленно дрейфуешь к тому времени, когда одним общим, для всех живущих по обеим сторона конфликта, станет громовое подавленное безмолвие. Как ответ на сознательно раззадоренное и всячески поддерживаемое зло. Уже – не медленно, но оно разрушает всё живое на этой земле. Не имеющей, на самом деле ни границ, ни непреодолимых препятствий. Есть только одно: тяжёлое болезненное недомогание. Как долго продолжающееся послесловие к ужасающим последствиям случившегося раздора. Победителей в нём – не будет. Это – единственный и безутешный экологический вывод, могущий иметь место в скором будущем. В котором затеряются следы. И живых, и мёртвых. Есть уже на одном Донецком кладбище могилы, зияющие гигантскими воронками забвения, встречающих случайных зевак яростью отгремевшего здесь безумия, из лета 2014 года: нет останков, нет памяти. Так это всё выглядит, если кому стало понятно. И что же дало этому миро такое разрушение человечности? За которым следом мерцает уничтожение самой жизни. С уважением, Людмила Марава. ДОНЕЦК!!! P . S . Когда вернулась на своё место потерявшаяся в эфире радиоволна, встряхнуло стены комнаты, чисто, по-русски: Всё – хорошо, ты держись! Раздевайся – ложись. Раз пришёл. Полночь, кофе, сигареты. Я не знаю, с кем ты, где ты… Добавляю, раз уж пришёл, тоже по-русски, строчками украинского, переведённого на русский язык эпиграфа, к этой статье: Верю я, веришь ты, В существование чистоты. Только, где она – не знаю, И сегодня – не найти… Не найти. Однако, однажды, уже об этом думалось…: "А теперь – разруха состоялась. Поколение отъявленных эгоистов – выросло. Голод – нешуточное бедствие – скоро постучит в двери. Рухнет, разбившись вдребезги, жалкая иллюзия жизни, в своё удовольствие. В отстойник лжетворений превратилось общество. Напоминающее, как никогда ранее, джунгли, населённые зажравшимися одичавшими особями. Как разряженные обезьяны, слюнтяво разглядывающими себя на сэлфи. Отвратительными трутнями бездумными обсуждающими вслух моменты зачатия своих отпрысков, степень накачки своих ягодиц. И “радующих” мир фотографиями со своих кухонь, спален, отхожих мест. Люди, оледеневшими, презренными глазами и одеревеневшими сердцами, воспринимающими новости о бедах других."………………………………

ПОПЭЛЮШКЫ. К 75-летию Великой Победы. “За столом гуляют харьковчане, Рядом с ними – киевский народ. Вместе – одесситы и минчане! Всё смешалось! Чёрт не разберёт!” Вилли Токарев. Событие то, осень прошедшего года, было – исторически важным: открытие в России памятника известно-маститому зарубежному композитору. Гиганту музыкотворения, с лёгкостью, присущей человеческому гению, прошагавшему в своём седовласном парике, с завитыми крупными буклями, и в бархатных, как и его благородный парадный кафтан, звуках, из своих многоголосных фуг, кантат, пассакалий, партит – и это – всего лишь ничтожно малая крупица из творческого наследия композитора – по временной спирали нескольких веков. И по городам и весям всех, абсолютно всех, стран мира. Вполне возможно, творения Иоганна Себастьяна Баха звучат, в электронных записях, и в джунглях Амазонки, и на снежных просторах Антарктиды. Факт: меломаны современности, как ни странно, более, чем это было раньше, стали отдавать, в своём выборе увлечённости, предпочтение высокой духовности музыкальной классики. А она, как известно, не имеет ни границ, ни грешит оспариванием гениальности, присущей творцам той или какой другой национальности. Это – как инопланетная феноменальность Пушкина. Всецело принадлежащая всему человеческому миру. Признанная, без права оспаривания, в цивилизованном Земном социуме. Достаточно слов. Для вступления к последующему повествованию. Но тогда, в торжественный момент снятия символической вуали с памятника композитору, я, в почётном числе приглашённых на такое знаковое событие гостей, русско и иностранно говорящих, терпеливо и с интересом наблюдала за теми, тремя - две женщины и мужчина. С особым, личностно-авторитетным, галантным удовольствием, было заметно, рассыпавшихся в любезностях. Или обменивавшихся всячески проявляемыми эмоциями взаимного почтения, друг к другу. Каждая из которых была подкреплена ещё и широкими лучезарными улыбками. Как будто, намеренно точно, заразительно-статично зафиксированными, на некоторое время, на лицах тех, стоящих особняком троих людей. Так как сама пребывала от них не так уж и далеко, в скромном молчании, среди приветливых и умеренно расслабленных других гостей, то было слышно, с каким великосветским достоинством представлялись те, трое, друг другу: самый главный, в том большом городе, по культуре – высокий импозантный мужчина. Одна из женщин, особа с бесцветной незапоминающейся внешностью – консул. Но - фигура особая, дипломатическая, представлявшая серьёзно-важную Европейскую страну, в посольстве той страны. Расквартированном в том городе. И, наконец, куратор по культуре, из той же страны, в том же посольстве, в том же Российском городе – другая женщина. Удивительно, но тоже - ничем и никак внешне не примечательная. Но вот гармония человеческого общения, как отметилось в наблюдении, была частью красивой и строго соблюдаемой, по всем пунктам своего развития, игры международного этикета. Ни при каких обстоятельствах не предусматривающим никаких словесных или жестовых вольностей – ни шага, как говорится, ни вправо, ни влево. Но обмен именными визитками, как итог культурно-делового общения, по этикету, в правильно наступившем миге времени, это – не запрещается. Он, этот обмен, и произошёл. После чего высокопоставленная троица обменялась, по протоколу общения, крепкими рукопожатиями. С обещаниями продолжать начатое дружество. При любом, возможном поводе. А почему бы и нет? Подумалось мне. Объединяющее начало – музыка Баха – не есть ли это искомое единство во взаимопонимании людей? Говорящих на разных языках. Всемерно благостно и намеренно открыто стремящихся к пониманию друг друга. В ореоле подобных мыслей, смело, главное! – без признаков провинциального смущения на моём лице, моя тогдашняя уверенность, подошла я к женщине, куратору по культуре. Когда она осталась одна. И, представившись, по имени-фамилии, заговорила с ней. Настроение интернациональной внутренней весёлости женщины, по инерции, продолжалось. И было очень ей к лицу. Незнакомка немного пощебетала, на ломаном русском, о чудесном солнечном дне, в том чудном и радостно запоминающемся мгновении наступившей осени. Поделилась краткими мыслями о своей дочке, которая как-то незаметно оказалась между нами. И сообщила, что малютка ходит в местный детский сад, чтобы учить русский язык и постигать русский дух. А потом, как будто опомнившись и выходя из ступора затянувшегося веселья, внимательно и с интересом посмотрела на меня: а Вам-то, чего, подразумевая. - Я – из Донецка. – Твёрдым голосом отозвалась я. И – грянул гром. Улыбка с лица женщины мгновенно исчезла. И стало оно затвердевше жёстким. Сутью своего огрубевшего овала сконценрировавшегося в напряжённо сощуренных глазах женщины. Смотрела она на меня, видела бы себя со стороны!, ошеломлённо настороженно. - Вы знаете, что у нас происходит? – Я твердо решила не упускать свой шанс - завладеть вниманием женщины. Чтобы она, хотя бы, в силу своего культурно-кураторского положения в чужой стране, проявила интерес к тому, о чём я намеревалась ей рассказать. Устами очевидицы Донбасской трагедии. Чтобы, узнав о нашей, Донбасской беде, поведала бы она потом о ней. В своей цивилизованной, как она себя дипломатически строго позиционирует, стране. Но реакция женщины на мой вопрос оказалась тревожно-опасливой: - Вы о политике? – Совершенное владение собой. Но прищур её глаз остекленел нешуточным раздражением. Как будто ещё и неожиданно заныли у неё зубы. Тронутые её невидимой болезненной простудой. И, одновременно, умственный, на опережение, просчёт ситуации: что бы могло означать моё появление в её личностном пространстве? - Нет. – Ответила я выстрелом храбрости, в воздух, ещё сильнее ободрившей меня. – Я – о жизни. На Донбассе. Вам это МОЖЕТ быть интересно? Секунды взаимного молчания. Совокупленного с более всесторонним обдумыванием женщиной сложившейся ситуации. И, наконец, её слова: - Да. Это интересно. Оставьте мне свой телефон. Я вам позвоню. Так значит, так, великодушная мадам? Формальная и хорошо известная мне, сама ею пользуюсь, дешёвая отговорка? Перезвоню, при полном кармане, на дорогом пальто, визиток. Думаю, пережила бы я такой оборот дипломатической хитрости чужестранки. Вежливо поблагодарив её за оказанное мне внимание. Вернее, извинившись, сухо, за время, потраченное на меня. Но, для облегчения души и для своего будущего спокойствия, назвала всё же цифры своего номера телефона. И повторила их, чтобы дисциплинированная кураторша иностранного посольства, по культуре, смогла сохранить их в памяти своего мобильного. Побрезговала она, однако, и прощальным рукопожатием, со мной. Посредством которого, показно-сердечно, распрощалась, совсем недавно, с русскоязычным куратором по культуре. И не перезвонила она мне. Потом. Не сомневаюсь, внутренне, долгое время негодуя, что я, проблемно некстати и неожиданно неприятно, оказалась на её культурно-дипломатической дороге. До того момента, как ей могло казаться, не изобиловавшей колдобинами неприятных ситуаций. Могущих нанести непоправимый урон её усилиям удерживать свою общественно-трудовую, хорошо оплачиваемую и привилегированную жизненную позицию – куратор по культуре. Могущей не выдержать напор потрясений и чрезвычайных культурных происшествий. Таких, например, как общение со мной, Донецкой блокадницей. Ненароком свалившейся ей на голову. Да, как говорят, самая не случайная вещь на свете – случайная встреча. Женщину я не осудила. Так как накопила я в копилке моих жизненных впечатлений несметный многолетний опыт общения со своими единоплеменными русскоязычными братьями. Из всевозможных контор и конторочек. Культурно-просветительских и партийно-общественных, ежечасно-ежедневно массово-одурманивающих призывным пустозвонством к единению какого-то сказочно-мифического добра. Которое зацветет однажды, до сих пор не пойму, где, хмельным дурманом всеобщего благоденствия. Да в таком плутоватом балаболстве собратьям-славянам, вот так непруха!, – тоже неохота вникать в Донбасское бытие. … И что же? Ждать, когда зацветёт то благоденствие однажды? Если уже беснуется оно. Печальной, кроваво-трагической скорбью Донбасской трагедии. Которая однажды развязалась и мгновенно углубилась в многозначное пространство на столько быстро, что с самого её начала, ещё быстрее и бесследно, истаяли надежды на то, что угаснет беда так же неожиданно. И быстро. Но есть в этой роковой, выстраданной в годах трагедийной стабильности и другое, что оказалось при этом неизменно постоянным – возможность говорить об этом со многих ракурсов. Главное, чтобы сохранились ясная зоркость зрения и острота слуха. После всего увиденного и услышанного. Но, так получилось, с неверием в совершенство окружающего мира, говорю о той его части, что оказалась отрезанной от всего иного жизненного пространства. И густо населена, как дали им специально-теоритическое определение, людьми лишними. Кто хочет, тот может в этом самостоятельно удостовериться, обратившись к аргументированным источникам. А пока - кишит Донбасский край биологическим планктоном. Выживающим в драматически замедленной рутинной жизни, без эмоций радости. Тянет огромный регион лямку затянувшейся безнадежности. В рамках некоего заданного эксперимента. По наблюдению на вероятную продолжительность своей живучести. И невозможно только говорить об этом. Настолько трагично и бессмысленно такое существование. Получается, даже всего лишь наблюдая за этим плачевным действом, всемерно соучаствуешь в происходящем. Не погрязая в топком болоте грязной политики, - нет, никак не политика, уважаемая мадам, - но, болезненного проникаясь судьбами знакомых и незнакомых людей, я помню, с какой душевной открытостью рассказывала мне одна издавна знакомая женщина о своей поездке в Европу. Целью которой был не вояж развлекательный. Так как с трудом, той долго бедствовавшей бедолаге, удалось наскрести деньги. На билет в один конец. Терять было нечего. Война отняла у неё всё: разрушила дом, лишила убогой работы, погнала, кнутом трагической вынужденности, едва подросших детей в другую страну. И последним своим ударом - завершила излом её израненной души. Превратив её в аморфную, охладевшую к горестям массу. Здравый рассудок сменился абсолютным безразличием. Ко всему. От понимания своей ненужности миру. Тщательная и стерильная сортировка человечности. Она уже о себе вопила. Орала во весь голос. И о том, что она есть, и она существует, довелось мне сказать ещё летом, 2014 года: “ …17 июля 2014 года. Наконец весь мир заговорил о Донбассе во весь голос! Все! Все газеты мира! Все станции TV и радио! Но какой ценой произошел прорыв в информационной блокаде! С высоты более 10 000 метров рухнул в поле пассажирский самолет дальнего следования. Что может быть ужаснее!? На многие километры разбросало обломки корпуса и останки погибших. И под ними - основательно выжженная земля. Земля! Что, измученная страдалица, происходит с тобой этим летом? За что ты так наказана людьми? Рядом в этом районе идут долгие, изматывающие, кровопролитные бои, и горит пшеница. Урожая не будет. Предстоит зима. Затеплилась надежда, что приедут из-за границы эксперты, чтобы расследовать причины падения самолета и увидят человеческую трагедию происходящих в этом районе событий. Значит, мы будем не одни в своем горе! Эксперты едут!!! Мир застынет в ужасе, увидев, наконец, на экранах своих телевизоров наши разрушенные города, спаленные до основания села, убитых детей на руках их родителей, потерявших от горя разум. Ох, как мучительно тянется время, эксперты все никак не могут доехать к месту катастрофы. Мир гудит, как огромный растревоженный улей. Европа скорбит… И зажигает свечи в память о погибших пассажирах. Военные действия в районе падения продолжаются. Но уже понятно, что воздушный лайнер был сбит. Почему не говорят о войне на нашей земле!? Почему с утра и до вечера – съемки обломков самолета на месте его крушения!? Репортажи на TV с комментариями на всех языках мира. И – ни слова! Ни единого слова о нас…, мы же - совсем рядом…! На поле, где произошла катастрофа, слышен грохот орудий… Бои не прекращаются…” А в Европе женщина, начавшая своё добровольное батрачество на чужую семью, поломойка-полотёрка, с жадностью изголодавшейся по сочувствию жертвы жестокого над собой насилия, покорно, без внутренне-душевного сопротивления, с тупым желанием – всё принять, со всем смириться - растворилась в густом жёлтом тумане инородной веры. Приезжала, та моя знакомая, осенью домой. Побродила по руинам дома. Пообщалась со своим городом – на родной сторонке каждый камешек знаком. Со знакомыми – категорически не стремилась встречаться. Избегая утомительных для неё вопросов о её жизни. Но однажды так её прорвало, что не верилось, как многое из её былого потеряло для неё смысл. Какой нравственно зависимой от чужой жизни и веры она стала: - Пошла я в тот храм, в церковь их…, а там мальчик, только говорить начал, исповедуется. И вижу, каким ангелочком он становится, невинным и… добрым… И я почувствовала его чистоту. У меня, как будто крылья за спиной начали расти… Расплакалась я, когда дал пастор ему конфетку… А мальчик пообещал, что не будет больше шалить… Моя подруга, продолжала женщина, была со мной. Она мне так всё перевела. А по-русски со мной никто не хочет там разговаривать. Надо переучиваться. Трудно, но начала уже учить их язык. А то, скажешь где слово своё, а они, не все…, но готовы кинуться собаками цепными на меня…, обзывают…, по-ихнему… Трудно это всё… Живу в комнате с другими заробитчанками. Много нас. Ладим мы все – украинки, молдаванки, русские. Помогаем друг другу. У всех же дома дети. Еда? Так, не кушать же мы туда приехали. Зарабатывать надо. А возвращаться домой не хочу. Потом можно будет и на съёмной квартире пожить… Сдружилась я там с киевлянкой одной… А дальше… Не знаю… Видно будет… Такое тогдашнее состояние женщины, судорожное и неустойчивое, казалось, и описать было невозможно. Но слова нашлись. И стало их ещё больше, когда узнала, как метлой поганой, погнали всех тех заробитчанок, тысячи женщин, мигрирующих по миру наследниц Великой Победы, с глаз долой. До дому, до хаты. Выгнали в 24 часа. Из Европейской цивилизации. Брезгливо терпевшей, кто откажется от дармовой рабочей силы?, их временное присутствие на своих задворках. Но погрузившейся, в новых временах, во мрак смертельного хаоса современного чумного вируса. А Боливар ораву голодных и бездомных, в кризисное время, не выдержит. Рассказала женщина, как быстро собрала своё нехитрое майно. Как билась насмерть с другими русскими мытарщицами - из бывшего Союза – все бывшие - на границе, (о мытарствах Донбасских пенсионеров на Донбасских блокпостах, около десяти тысяч человек за один день там отметились, уже говорила) - лишь бы только домой прорваться-добраться. Лишь бы вернуться на свою землю. Ну нет же спасения на чужих берегах! Донбасская трагедия – о двух сторонах. Ни одна – не радостней другой. И ни одна, в таких, унижающих человеческое достоинство подробностях, не вяжется с грядущим вдохновением познать величие Победы, предполагаемо, единого, по-прежнему, народа. Как это было во времена Второй Мировой войны. Работает невидимый маховик по возвеличиванию исторического факта. Наверное, обоснованно закономерно. Но буксует он, пробуксовывает скрежетом абсурда, как ржавым гвоздём по стеклу скрипит. Разделяя цельность желаемого целого – на две огромные части. Каждая из которых – история. И каждая – злопамятнее и надёжнее людей, её творящих. Кровопролитие на Донбассе, как современный, разрушающий человеческую сущность феодализм, – закономерное послесловие к реальности наступившей эры повального разрушения. Вначале – развал страны Советский Союз. Ознаменовавшей собой, среди других Великих и неоспоримых достижений, Великую Победу. Потом – трупное, тщательно культивируемое разложение нравственности. Приведшее к бесславному времени бушующих национальных конфликтов. Порождающих голод. Безработицу. Нищету. Отныне, пандемия окончательно добьёт иллюзию “процветания” – разруха будет превалировать. Активно бодрствовать повсеместно. Как это происходит уже шесть лет на Донбассе. Готовьтесь, господа, все бывшие советские, сочувствовать друг другу. Но можно и добавить. Более или менее спокойно. В центре Донецка. Не грохочут здесь сейчас пушки оглушающими мозги фейерверками. Притихли конкурсы красоты. Да намозоленными, до тошноты словами – о том же: о буржуйской роскоши в центре города. Где, как на чумном пиру, спешат новые нувориши, не терпится!!!, рассказать всем майсы. Показать, эх…, трава-лебеда-сорняк-дебильный…, свои новые караты. Да подымить небо Донецкое выхлопными газами из своих не игрушечных машинок. Сверкающих баснословной, в военное время, роскошной показухой… Но главное - о здоровье пенсионеров здесь, по-отечески, “позаботились”. Клич – всё для победы над чумой! – понялся своеобразно. Отменились старческие льготы, единственные – по старости, для проезда в общественном транспорте: сидите, мол, старичьё плешивое трухлявое, по норам своим вонючим. Да продолжают ездить старики. Одинокие же, почти поголовно. Кушать хочется. Выискивают, где что подешевле можно купить-урвать. Вот и тарахтят они на маршрутках, которые одна за одной – полусгнившая, реанимированная, на скорую руку, собственность карабасов-барабасов, ату, ребята!, - перед глазами маячат. Опорожняя кошельки дедовские, дырявые. Основная группа продуктов – великая Донецкая радость! – не очень подорожала. Лимоны, панацея от респираторных болячек, – 450 р., килограммчик. По-крутому, накрутку сделали. Как для своих, бедствующих. Прожиточный минимум – шестёрка, с тремя нулями. Да исчезли из аптек многие лекарства. Что означать может, решительно, только одно: вскоре объявятся они, воскреснут. Но – станут дороже. На сколько? А это как счётчики-считалки, в мозгах курирующих эту местную аптечную отрасль, насчитают. А масок, не карнавальных-маскирующих, а медицинских, по-прежнему – НЕТ! Да много льётся в уши советов, как правильно руки мыть. С мылом. А теперь, вдумайтесь, кусочек мыла, во многих семьях, стал слитком бесценной гигиенической драгоценности. Хранится такая ценность, вместе с мыльной пеной, пару раз пользованной, как зеница ока. И, по-прежнему, десятилетия пустозвонной болтовни!, маячит позорным бельмом, в самом центре Донецка, гранитный камень. С надписью-напоминанием о том, как будет на его месте построен памятник женщинам-шахтёркам. Своими руками восстанавливавшими шахты Донбасса, после Второй Мировой войны. И доведшими -работали женщины в шахтных подземельях!, батрачили за мужиков - послевоенную добычу угля до предвоенных показателей. И откровенный, 75 лет после той войны, цинизм забытья об этом. Как исчезнувший, с глаз долой, огромный корабль, плывший, действительно, в грядущее. И севший на мель. Безнадёжно погрузившись в сыпучий песок забвения. Теперь – навсегда. Кораблекрушение. С растерзанными мыслями. В кипящем жаре ежедневного кровопролития. В городе, разорвавшемся на части. Между которыми – обвал человеческого отчуждения. Противостояние жизни, разлагающейся, и жизни, зарождающейся, в схватках зверского насилия. В канун 75-летия Победы. Всё или ничто. Как и убогость жизни местного одинокого старика. Оказавшимся одним из тех, кто бросали в 1945 году фашистские знамёна к стенам Кремля, во время первого парада Победы. В Москве. Не осталось свободного места на его, дедовском пиджаке, так много получил он боевых наград. И обшарпанная, скулящая нищетой квартира Донецкого блокадника. Как музейное наглядное пособие, имитирующее-воссоздающее человеческое жильё, из времён выживания Донбасской старости, в XXI веке. Ощущается это - как спекуляция на вечных человеческих ценностях. По кругу, начиная с изощренного лукавства “понимания” беды ближнего своего. И когда вспоминают об избранных немногих, забытых и ущербных, когда приходит время состряпать ролик для чьего-то насущного пиара. Прокручивается он всегда одинаково: покрасоваться бы в лучах лживой благотворительности. Без никакой политики. Понятное дело. Физическое истребление людей, современными способами, никак не может считаться политикой. Прочистка человеческих джунглей, по Ницше. Как и промывка обывательских мозгов призывами, как правильно проводить время во время самоизоляции. Люди наивные! Постигните своими сознаниями, притравленными лайковыми бациллами! Закаты чередуются восходами. Веником, о несколько веточек, грязь с пола не сметёшь. А история идёт по кругу. Выпал из обоймы многонационального единства братский народ Донбасса. И предчувствие ненужности фальшивых лозунгов, тянется оно с 2015 года, себя оправдало. А бытие Донецкое, странно-блокадное, стало мучительно ясно напоминать существование обезличенной толпы на Богом забытой земле. Да не исправить уже свершившееся зло. Разве что, поразмыслить, пристально вглядываясь в его злотворимую сущность. Которая не собирается, пока, никак, восвояси. А преддверие Великой, исстрадавшейся Победы - всё ближе… С уважением, Людмила Марава. ДОНЕЦК!!! P.S. Попэлюшка – по-украински золушка.

Советско-афганский фунт лиха. Когда советские входили в Афганистан, год 1979, никто не предполагал, что война эта, часто называемая афганским конфликтом, невероятно быстро туго завяжется долгосрочным кровавым узлом. В хронике обстоятельств. Именуемых вслух историей Советского Союза, конца ХХ века. Дружественная помощь народу Афганистана. Как часть многословных заковыристых вариаций, на тему официального оглашения очень многомиллионному народу СССР, и всему миру, о причинах пересечения советской армией афганской границы. Всё. Разве что, возбуждённо-смеющиеся лица молодых солдатиков, призывников-салаг – со всего бывшего Союза. Мальчишки, сидящие на стальной боевой броне движущихся вперёд с оглушительным рёвом танков. Расшалившихся диким зверьём, быстро, огненно-громовой лязг ещё быстрее семенящих по земле гусениц, ненасытно жадно подминающих под себя, на себя, от себя , кустарным способом вымощенные булыжниками жёсткие, как настил Земного ада, Афганские дороги. Ребятня, свеже озеленившаяся, заражённая пороховым, он витает в воздухе, аж противно скрипит на зубах!, боевым азартом. Весело помахивающая руками (потом, когда потеплеет, мгновенно бросится в глаза, как необычно выглядели на ребятах Советские гимнастёрки с закатанными, по локоть, рукавами) перед объективами теле и видео камер. Они, метры беспристрастных кино и аудио плёнок, донесут вскоре вопящие реализмом сюжеты о первых километрах продвижения армейских колонн, тяжёлая техника, пехота, десантники, по дорогам неизвестной страны. Нервным росчерком трясущейся, от болезненной немощи, рукИ бывшего руководителя страны, загнавшей сюда приказным порядком юнцов. Необстрелянного, слабо обученного военному делу призывного молодняка. На убойно каменистые лабиринты Афганского жестокого выживания. Территорию – специфического ислама. О чём бы здесь ни говорить – именно с него и надо начинать. Это – как некогда руководящая роль коммунистической партии Советского Союза. В который раз люто ощетинившейся тогда, в 1979, в противостоянии с мировым злом. Но, если говорить об этом, тогда никогда не забывать: в быстро меняющейся плазме событий - зла не становится меньше. А добро – оно обречённо дрейфует среди островов растущего бесчестия. Дальше, в последующие месяцы - новости из Афгана немного оскудеют. Но будут приправлены они мельканием на экранах телевизоров смуглых, зло косящих настороженными прищуренными взглядами мужских лиц. Поголовно - небритых и с огромными тюрбанами на макушках голов. Заросших курчаво-густыми, годами не стриженными волосами. Люди – загадки. Живописно одетые суровые мужчины, на ногах - широкие шаровары, на плечах – свисающие до щиколоток бесцветные безразмерные робы. У некоторых, в огромных, покрытых навсегда не смываемым коричневым загаром, лапищах, потёртые, много раз стрелявшие карабины. Аборигены притаившейся глубокими горными ущельями земли. Многие местные – босые. Но все - себе на уме. Народ – мало известной Азиатской страны. Живущей бедно. По законам другого вероисповедания. Страны, прозябающей, и по сей день, в меридианах и амплитудах приторможенного средневековья. …Бледнолицым мальчишкам-солдатикам, из Советского Союза – выдали потом, цвета хаки, не мнущиеся в руках панамы. С цепко удерживаемыми металлическими дужками дырочками, по окружности головы, для вентиляции. И с широкими, простроченными по кругу грубыми нитками, полями… И автоматы. Советские. Калаши, как их называют наши. Ребята поверили, так им сказали, что их помощь – очень нужна стране. В которой они оказались… Солнце в Афганистане палит каждый день нещадно. До 45* - летним днём, в горах. Выжигает лица и шеи. Постоянно хочется пить. И леденит сковывающим насквозь безволием уставшие за день тела. Следом. Ночью. В температуре – до -10. Замерзали до смерти солдаты в тентовых палатках, на горных стоянках. Засыпая, беспробудно, распаренными афганским пеклом, в кинутых прямо на землю спальных мешках. Именно там, в горах, будут происходит многочасовые изматывающие бои советских с племенами. Воинственно-враждебно настроенными против русских. Которых там, в Афганистане, по-афгански, называют – ШУРАВИ. Полномасштабная гражданская война, которая уже вовсю пылала в Афганистане, до прибытия советских войск, означала только одно: начинался период затяжного военного конфликта. На своих плечах, вещмешками, весом до 40 килограмм, тащили на себе, рты- на замках молчания, глыбы афганского синдрома, в горы, с гор, молодые ребята. Для которых, мужество отчаянно смелых и рано постаревших первыми сединами на висках, не стали тогда разменными монетами. В понятиях Родина, Отчизна, солдатский долг, патриотизм. Честь бойца. Советский Союз. О геройстве служивых, из того опально-дымного времени, не принято, в общем-то, много говорить. Темя –специфическая. И больше она - для людей, проявляющих к ней свой личный интерес. Но, если зацепит она каким-то шальным образом – разорвёт в хлам мысли. Достаточно только поинтересоваться героизмом солдатских будней. Озадачиться состоянием афганских дорог, связующих и сегодня между собой горные кишлаки-деревни. Зигзагами огромной жирной змеи анаконды петляют серые ленты, эти рукотворные безасфальтовые прямолинейсти, среди отвесных, недоступных пешим восхождением на них, на горные вершины. Внизу, с обратной от серпантиновых скал дорог – отвесные, под прямым углом к дорогам, пропасти. Не один, подбитый смертельным дождём льющегося из невидимых горных щелей артобстрела советский бронетранспортёр, со всем экипажем машины, рухнул в бездонную афганскую пропасть. И такие поражения так болезненно переживались… Невозможность собрать останки переломанных вживую тел. Заторможенность осмысленности. Неспособной вообразить мгновенную трагичность внезапно оборвавшихся молодых жизней. На последнем своём издыхании пролетевших над проклятой пропастью. Язык не поворачивается озвучить, сколько тысяч километров вдали от родного дома. Который в Сибири. Или на Урале. А, может, и в Киеве был. Перевал Саланг. Стратегически важная отметка в георафии Афганистана. Советские посторили здесь туннель, длиной 2, 7 километров. Всемирно известным он стал после разыгравшейся здесь печальной трагедии. Случившейся здесь в годы присутствия в Афганистане шурави . Воздастся Небом тем, кто вспомнит дословно эти трагические даты. Всех советских, погибших в Афганистане. 3 ноября, 1982 года . Дорога-высотка – в узком трубообразном тоннели. Колонна грузовых КАМАЗов. Голова колонны медленно вошла в туннель. Внутри машина-бензовоз подорвалась на минах. Огонь, горящее бешеным пламенем топливо, из огромных бензобаков. Сжигаемый огнём в туннелевой темноте кислород. Мучительное удушье 176 бойцов. Газовая душегубка. Отступать – невозможно. Слишком узкая дорога. Слишком длинная шеренга не имеющих возможности маневрировать машин. 23 февраля, 1980года. Колонна машин остановилась в результате ДТП. 16 военнослужащих задохнулись выхлопными газами. Позднее туннель был взорван. Чтобы отрезать север Афганистана от юга. В 2002 году – восстановлен. Газета WASHINGTON POST , от 24января, 2018 года : все дороги в Афганистане строятся из дешёвых материалов. Не выдерживают и нескольких месяцев эксплуатации. Туннель на перевале Саланг так и не был достроен: деньги рассифонили по фирмам однодневкам. Очень прибыльный бизнес. Строительство дорог. Добрыми словами вспоминают здесь шурави. Они построили нам школы, говорят пожилые афганцы. Больницы. Привозили продовольствие, медикаменты. Развозили, рискуя жизнью, по кишлакам. С очень большим почтением вспоминают в Афганистане русских. Мальчишек-срочников. Не ведавших страха. Из бывших республик бывшего Советского Союза. Более 15 000 их погибло за годы десятилетней афганской войны в Афганистане. Неофициальная цифра – около 26 000. Сотни инвалидов. Сотни раненых, проходивших долгую восстановительную реабилитацию. Наотмашь отхлёстанные по щекам: а мы вас туда не посылали. … Позорно разлагающее плоть огромной страны убытие в небытие… Развал Союза. Годы откровенного бандитизма и приспособления к политике дикого капитализма. Новые песни. Новые герои. В малиновых пиджаках. Новые машины. Новое – всё. И ощущение свой ненужности в своей стране. Это – хуже, чем подлость человеческого предательства. Это – ещё хуже, чем рюкзак, в 50 килограммов, за плечами. Это – падение в пропасть животной свирепости. Когда видишь сытые рожи. Выполняющие обряд празднования даты вывода Советских войск из Афганистана. Прибывающие в городской парк в элитно дорогих машинах, с затемнёнными стёклами. Потопчутся они по сцене, перед микрофоном – на её середине. Пощебечут, по очереди, бравурно, легковесными фальшивыми словами, об афганском конфликте. Один из ораторов прилюдно прослезится. Поплачет. Посопит нежданными соплями в носу, хилый трусливый сопляк. Наверное, боязно стало, стыдно, когда разглядел перед собой скопление совести. Как памяти. Обогащённой моральной оценкой происходившего с ними в их жизнях. Мужчин, стоящих тесной толпой. Братство воинов-афганцев. Внутреннее подтянутых. Постаревших, поседевших. С непокрытыми головами. Многие – в куртках нараспашку. Видны тельняшки – нательное бельё десантников. Заметны в толпе инвалиды, в инвалидных колясках. Которые подкатили к импровизированной трибуне всегдашние надёжные товарищи по службе. А из радиорубки гремят афганские песни. Самодельные. Под гитару. Их писали ребята-афганцы. Обо всём. Но с главным в текстах: о жизни. Она гудит на боковой аллее парка. Там – солдатские полевые кухни. С дыщащими жаром-паром алюминиевыми котелками. С рассыпчатой солдатской кашей. Слюни текут, такой аппетитный аромат плывёт над парком. Полевой кулеш, с кусочками распаренного мяса, внутри каши. Обязательные боевые 100 граммов водочки. Товарищ, на Родине же мы… Не победа… Да жизнь на кровавые куски исполосована. Да помянуть же ребят своих надо… Страшное время пережили… Рожи со сцены, кто заметил?, под шумок на премиум классах укатили. Не оглядываясь. Не пошли брататься в афганский народ. Силища есть он, даже и в старости. … Когда рассматриваешь фотографии времён афганского конфликта, проникаешься чувством горького сострадания. К мальчишкам в военных формах, утрамбовавшим своими юными, два десятка, от силы, жизнями афганские дороги. Наверное, горы той далёкой, мало известной страны, будут всегда помнить привкус горячей крови наших бесстрашных пацанов. Повезло тем, кто выжил. Донецкие – тоже были в Афгане. Многие туда уезжали из Донбасса молодыми и здоровыми хлопцами. Часть – вернулись Другие возвратились домой грузом 200. … …Задымился перед глазами воздух Донецкого лета. Когда, идя по одной из улиц Донецка, услышала афганскую песню. О той далёкой войне. Пошла на голос мужчины. Который песню эту пел. Замедлила шаг, соображая: что там, впереди, происходит? Мужчина, по возрасту более, чем средний, в современной военной форме, пел. Красивым голосом, баритоном. Не надрывался. Пел, как дышал. Голос усиливался в пространстве аудио колонкой. Стояла она на земле, рядом с футляром от его гитары. В футляре видны были деньги. Кругляши рублёвые. Несколько бумажных купюр. Я остановилась рядом с мужчиной. Он перестал петь. Наши взгляды встретились. Он молчал. И мне было неловко… Когда увидела, сколько боевых наград было на его форме. - Вы… афганец? – Нелепость такого вопроса его не озадачила. - Да. – Твёрдым голосом. Широко, для бОльшей устойчивости, расставив в стороны свои ноги. Готовый говорить со мной. Случайной, в его жизни, прохожей. - Вы… и сейчас служите…? - Служил. По недавнему ранению вышел в отставку. – Ухмыльнулся широкой усмешкой. Наверное, с мыслю: дальше спрашивай… - А… зачем здесь…? – Я указала своей рукой на раскрытый футляр. - Кормить семью надо. За себя и за своего зятя. Он погиб этой весной. Три девчонки остались. Младшую дочка родила этой зимой. Полгода только прошло… Как… - А… песни афганские… - И там служил. – И вдруг, обняв крепко свою гитару рукой, он расстёгивает верхний карман гимнастёрки, для документов, и достаёт своё военное удостоверение. Залапанное, обмягчившееся бумажными трещинами, на обложке своей. Выданное ему ещё тогда, когда было ему 19 лет. На фотографии – его же лицо, молодое и честно гордое. – Призвали меня в 80-ом году. О, Господи…, уже прошлого века… Солдатом срочником отправился в Афганистан. Несколько недель военной подготовки – и на серпантин. Горный. До службы успел получить водительские права. Так и прошоферил всю свою службу. - Был ранен? - Одна контузия. Несколько недель отпуска, домой получилось съездить. - А песни? - Так это душа моя поёт… - И, оживившись. – Вы увидели мою фамилию? – Он поднёс своё удостоверение к моим глазам. – Я – победитель, ну, не первое место…, конкурса афганской песни. Раньше проводились такие на Украине. - Так…, почему здесь…? – Я не решалась назвать человеческое унижение афганца этими словами – униженная солдатская честь. - Кормить детей надо. – Отрезал он чеканно. - Демобилизовались… Но что-то же вам дадут? Пенсию военную… - Подачку…, бывшему… Дырку от бублика. - Улыбнулся он. – И назвал предполагаемую сумму его пенсионного военного пособия… Вполне возможно, мой разговор с бывшим, настоящим афганцем продолжился бы и дальше, но прервала его подошедшая к нам женщина: - Уважаемая, идите своей дорогой. Пусть поёт товарищ. Такой красивый у него голос! – Бросили она, небрежно, какие рубли в гитарный футляр… И по сию минуту я слышу слова женщины. Мы с афганцем поняли их, как двое, из одной связки. … Так и крутятся они, те слова, в моей памяти. Как отметина страшного выстрела в человеческую суть. Может быть она разной. У разных людей. Жарким было прошедшее лето. Изнуряюще горячим. У воды, речка наша городская, Кальмиус, довелось увидеть пару молодых людей. Девушка сидела на камушке, у самого берега реки. Читала книгу. Рядом с ней стоял парень. И ловил рыбу. Упоённо-азартно, увлечённо. Когда он обернулся, всем телом, я вздрогнула. Весь его живот был исполосован в этот самый момент глубокими заживающими шрамами. Рубцами после операции. - Что с вами? – Я вскрикнула. - Участие в конфликте. - Ответил парень буднично. - Вы воевали? - А, что, в конфликте, разве воюют? – Вопросом на вопрос. И напрягшись, всем телом, и задышав часто. - Так…, судя по глубине ранения, у вас, наверное, инвалидность есть? - Была бы, если бы остались свидетели моего ранения… Доказать ещё надо. - Успокойся, успокойся, Петь. – Запричитала девушка, отбросив книгу в сторону. И подойдя к парню. – Докажем. – Поглаживая его ласково по его плечу. - После дождичка в четверг. – Отрезал парень. Избавляясь от её руки… … Донбасский конфликт. Так называются эти затяжные боевые действия в Донбасском регионе. Что-то страшное случилось. Новое время настало. Новые герои появились. И пиджаки замелькали. Не малиновые. Фиолетовые. С уважением, Людмила Марава. ДОНЕЦК!!! P . S . Афганцы – люди особенные. С обострённым чувством ответственности в груди. Шурави́ (перс. شوروی‎, šouravī — советский, от араб. شورى‎, шура — совет) — историческое название советских граждан в Афганистане. Произошло от афганского названия советских гражданских и военных специалистов, в большом количестве работавших в Афганистане с 1956 года.